Валентин Курбатов:
— В недавнем прошлом хватило бы, чтобы оправдать время одного Валентина Григорьевича Распутина. И сейчас есть! Да узнать сразу не узнаешь, потому что меряешь прежними мерами, читаешь «старыми глазами». А они, новые-то, говорят уже на ином языке и реальность их так жёстко нова, что с чеховской и горьковской мерой не подступишься. Поглядите, скажем, Олега Рябова с его романом «Убегая, оглянись». Дочитывать боязно, чтобы не впасть в отчаяние «при виде всего, что совершается дома», или Максима Кантора, Андрея Столярова… Новая реальность потребовала нового языка — сухого, жёсткого, агрессивного. И какая выросла интеллектуальная ветвь в прозе — Дмитрий Быков, Евгений Водолазкин, Алексей Варламов, Андрей Геласимов. Да вот беда — читать-то нам некогда, Время загоняет, интернет разрушает читательские «технологии». Но матушка-литература всё не оставляет своим вниманием разыгравшуюся жизнь. Есть, есть «большие» книги и высокие авторы. Вот немного устоится обезумевшее время, и мы увидим, что русская литература не беднее вчерашней.
Один наблюдательный дяденька остроумно сказал, что порознь-то Пушкиных и Ахматовых нет, а коллективные — есть. Я вот уже сорок девять лет бываю на Пушкинском поэтическом празднике в Михайловском. Лаборатория, а не Праздник. Там всё виднее. И там часто слушатель брюзжит, что вот раньше было, а теперь. И ждёт, что он откинется в кресле и будет слушать, как поэт будет услаждать его слух и мысль. А нынче уж «не откинешься». Надо не просто выпрямиться, а податься вперед, и напрячь слух и мысль, чтобы увидеть, что время-то не поэтическое, а поэзия умна и высока как никогда. Именно коллективно высока. «Рассыпанное» время уже не охватывается одним, хотя бы и очень властным умом, а является в десятках прекрасных зеркал.
Валерий Попов:
— Гиганты появляются от какого-то большого общественного «толчка» — например, Шолохов. Сейчас жизнь стремится к стабильности. И это правильно. Но писателей-гигантов нет.
Алексей Варламов:
— Я думаю, что такого рода вопросы не совсем справедливы по отношению к настоящему времени. Лицом к лицу лица не увидать… Пройдёт время, и мы поймём, кто был кем в русской литературе нового рубежа веков. Да и что касается околонобелевского уровня, не надо делать из Нобелевской премии идола. Её не получили Булгаков, Платонов, Ахматова, Цветаева, Маяковский, Горький, Замятин, Астафьев, Распутин, Шукшин… Но я бы что ещё хотел сказать. Нас швыряет из крайности в крайность. То литература была «наше всё», то стала вдруг «наше ничто». И ведь хорошая литература. Один из самых ярких для меня примеров — роман Георгия Владимова «Генерал и его армия». Великолепный роман, один из лучших, написанных о Великой Отечественной войне – глубокий, смелый, в высшей степени патриотический и точно не уступающий нашей классике. Сказать, что он не был признан? Да нет. Премии получал. Критику хорошую тоже. Но многие ли его знают? И это вопрос не к писателям — к читателям. Пушкинское «мы ленивы и нелюбопытны», к несчастью, оказалось очень живуче. Так что есть и хорошие писатели, и книги хорошие.
Поэты уровня Маяковского Есенина возникли в обществе, где был культ поэзии. И помимо них самих, их дара, при жизни этот дар отражался в тысячах зеркал. Сегодня ситуация — и с поэзией особенно, как мне кажется – напоминает игру в футбол при пустых трибунах. Словно кто-то оштрафовал играющие команды. Другое дело, что самим поэтам это не так может быть и важно. Они всеёравно играют самозабвенно, больше, чем кто бы то ни было в литературе, пишут ради самой поэзии и оценивают самих себя. На поэтических фестивалях, вечерах это особенно чувствуется. Просто постарайтесь смотреть на литературу не со стороны, не высокомерно, а войдите внутрь этого пространства, и сами найдёте ответы на свои вопросы. В этом смысле есть надежда. Я верю, пройдёт время, и читатели вернутся. Пусть не так много, как в 20 веке, но вернутся. Как к винилу.